# taz.de -- Die Wahrheit: Wiederkehrende Wellen
       
       > Martin Walsers Tagebuch gefunden! Kopenhagen, Aarhus, Köln.
       
 (IMG) Bild: Auch vier Wochen nach dem tragischen Verlust gibt es noch keine Spur von Martin Walsers Tagebuch.
       
       Immer noch sucht Martin Walser nach seinem verlorenen Tagebuch. Der
       85-jährige Schriftsteller hatte es während einer Zugfahrt von Innsbruck
       nach Friedrichshafen auf dem Sitz liegen lassen. Dort wurde es auch
       gefunden und inzwischen der Wahrheit zugespielt, die nun Auszüge aus dem
       Alterswerk des vergesslichen Künstlers veröffentlicht. 
       
       Juli, Hotel, Kopenhagen 
       
       Heute Abend Lesung im Goethe-Institut. Kenne den Leiter noch aus der Zeit
       meiner Gastprofessur in Leipzig. Beziehungsweise er kennt mich daher. Kann
       mir kaum vorstellen, dass ich mich seiner erinnern werde, bei all den
       Gesichtern. Zumal im Leipzig der neunziger Jahre. Diese schlecht genährten
       Allerlei-Gesichter. Aufbruch im Geiste, aber die DDR im Gemüt. Ich habe
       damals schon gewusst, dass es noch Jahrzehnte dauern wird, bis dieser
       Allmachtsstaat aus den Gesichtern verschwunden sein wird. Staatsprägung,
       Prägestaat; Fratzen-Regime, Regime-Fratzen.
       
       Bin nach meiner Ankunft ein wenig am Hafen entlanggeschlendert. Es bot sich
       mir ein gar hübsches Szenario aus Koggen und Doggen, Kanälen und dem ein
       oder anderen großen Pott, den es nach Übersee zieht. Was für eine
       ergötzliche Sprache aus den Mündern an die Ohren dringt!
       
       Wenn ich die Augen schließe und nur auf die Laute höre, wähne ich mich in
       einem Zwergenland, so putzig kullern die Ös und snafeln die Konsonanten
       aneinander. Herrlich! Habe Lakritz für die Kinder gekauft. „Hundepups“
       heißen die hier oder „Dünnslöter“, was so viel wie Dünnschiss heißt. Alissa
       wollte, dass ich ihr eine Poul-Henningsen-Leuchte mitbringe. Aber ich
       finde, die kann sie sich selbst kaufen. Sie ist ja schließlich schon
       fünfzig.
       
       So, muss mich jetzt noch ein wenig ausruhen. Der Magen.
       
       Juli, Aarhus 
       
       Ich bin nach meinem Aufenthalt in Kopenhagen nun in Aarhus. Werde am
       Nachmittag Gretchen Dutschke treffen, wir wollen gemeinsam zu Rudis
       Lieblingsplatz gehen. Ich hoffe, sie erzählt mir von Dutschkes Jahren hier.
       Denke darüber nach, sie zum Ausgangsmaterial für einen Roman zu machen.
       Muss der Maßlosigkeit Uwe Timms etwas entgegensetzten, der die Dreistigkeit
       hatte, aus zwei, drei Randbegegnungen mit Ohnesorg einen Roman zu machen.
       Immerhin einen schlechten.
       
       Die Figur, ein Karl Eismöwe, wäre die Figur einer gescheiterten Revolution,
       die nach einem Anschlag in der Fremde nur mühsam seine Fähigkeiten, sein
       Ich zurückerlangt. Eismöwe versucht, ein Leben zu finden im heute, vor dem
       Hintergrund, dass ihm sein Gestern nur aus Zeitungen bekannt ist. Ein Mann,
       dessen Vergangenheit nur in der Erinnerung anderer existent ist.
       
       Die Handlung spielt am Meer. Das Wiederkehren der Wellen, ihr Schlag, ihr
       Klang, ihr rhythmisches Zurückweichen symbolisieren seine Versuche, sein
       vergangenes Leben zu greifen. Ein aussichtsloses Unterfangen, an dessen
       Ende das Unausweichliche steht.
       
       Aarhus, am Morgen 
       
       Gretchen hat mir im Gästezimmer das Bett gerichtet, ich werde ein paar Tage
       bleiben. Das Haus liegt nicht weit vom Meer, ich könnte es rauschen hören,
       wenn die Ohren denn besser wären. Ein kleiner Zaunkönig hat vorhin vor
       meinem Fenster Rast gemacht. Ein kleiner, flinker Gesell, der minutenlang
       in dem Strauch vor meinem Fenster herumgeturnt ist.
       
       Ein süßer Federfratz, dessen laut schnarrendes „Zerr, zerr“ und das
       eindringliche „Tak, tak“ mich aus meiner Mittagsruhe riss und der so
       possierlich anzuschauen ist. Nur von seinen Instinkten geleitet hüpft das
       kleine Kerlchen hier durchs Holz und sucht sich seine Leibspeise.
       
       Juli, Zug, Rückfahrt von Köln 
       
       Gestern Lesung in der Buchhandlung D. gehabt. Ausverkauftes Haus. In den
       erste Reihen wieder mal die Gattinnen-Liga. Das war auch mal anders. Da
       saßen mal Frauen, die es wissen wollten. Jung. Neugierig. Ungestüm. Nur die
       Buchhändlerinnen bleiben gleich. Ungeklärt auch, warum sie – wie die
       Galeristinnen – sich immer wie ein Tannenbaum behängen müssen. Vornehmlich
       mit Art-Deco-Geschmeide. Große bunte Perlen und Asymmetrie als Ausdruck des
       Ichs. Dabei sind sie selbst im Art-Deco-Zeitalter angekommen.
       
       Frage mich, ob die nicht mehr ausbilden. Kettengeklimper von den
       Kettenhündinnen des Literaturbetriebs. Haben ja alle einen
       Sublimierungsberuf gewählt. Und wenn ich dann feststelle, dass es wieder
       nur die Art-Deco-Weiber sind, die anschließend mit auf einen Wein kommen,
       dann frage ich mich, ob sich das eigentlich noch lohnt. Die Lesungen.
       
       Gestern im Speisewagen saß mir eine junge Frau mit Kind gegenüber. Das
       rollende R verriet sie als osteuropäische Kinderfrau. Liebevoll las sie der
       Kleinen aus einem Pixi-Buch vor, wobei ihr das stramme R so rund und voll
       über die Lippen kam, wie sich ihre Brüste unter der Bluse erahnen lassen.
       Danach malte das Kind in einem Malbuch. Ich hatte schon bemerkt, dass es
       mich beobachtete, war dennoch nicht vorbereitet, als es mitten im Malen
       aufblickte, mich ansah und fragte: „Bist du Käptn Iglo?“
       
       Ich habe die Anekdote abends meiner lieben Frau erzählt, die herzlich
       lachte. Mir aber mir ist nicht zum Lachen. Ich kann das beim besten Willen
       nicht witzig finden.
       
       31 Oct 2012
       
       ## AUTOREN
       
 (DIR) Silke Burmester
       
       ## TAGS
       
 (DIR) Martin Walser
 (DIR) Tagebuch
       
       ## ARTIKEL ZUM THEMA