# taz.de -- Vater über den Kriegstod seines Sohnes: „Das Unverständnis bleibt“
       
       > Lutz Hoffmanns Sohn Jakob Riemer starb im Kampf für die kurdische HPG.
       > Ein Gespräch über Politik, Ängste, Trauer und Erziehung.
       
 (IMG) Bild: Lutz Hoffmann im Hamburger Schanzenviertel vor dem Gafitto, das an seinen Sohn Jakob erinnert
       
       taz: Herr Hoffmann, wir haben uns an einem Graffito im Hamburger
       Schanzenviertel getroffen, das Ihren Sohn Jakob zeigt. Was bedeutet Ihnen
       dieser Ort? 
       
       Lutz Hoffmann: Freund*innen von Jakob haben es an seinem einjährigen
       Todestag gemalt. Für mich ist es meine flüchtige Grabstätte. Ich habe
       richtiggehend Angst vor dem Tag, an dem das Graffito mal weg ist. Beim
       Gedanken daran zittere ich.
       
       Gibt es denn in den kurdischen Bergen ein echtes Grab? 
       
       Wir wissen aus Erzählungen, dass er bei einem türkischen Luftangriff mit
       fünf Mitstreiter*innen gestorben ist. Und die Leichname sind unter einem
       nicht benannten Berg verscharrt worden. Solange wir diesen Ort nicht
       kennen, trauere ich hier um ihn.
       
       Im Netz kursiert ein Video, das Jakob unter anderem als kleinen Jungen im
       St.-Pauli-Pulli zeigt und dann, wie er in militärischer Uniform vor einem
       Geschütz in perfektem Kurdisch über den Freiheitskampf doziert. Bringen Sie
       diese beiden Bilder zusammen? 
       
       Absolut. Das ist eine Person für mich. Ich erkenne ihn auch im zweiten Bild
       noch wieder. Er war sprachbegabt. Und fremde Kulturen haben ihn schon immer
       fasziniert. Das Kriegerische gefällt mir natürlich nicht so daran.
       
       Sie sind Pazifist? 
       
       Ja. Ich bin mit meinem Bruder bei meinem Vater aufgewachsen. Der ist mit 17
       in den Zweiten Weltkrieg. Später hat er uns Kindern permanent von
       Kriegserlebnissen erzählt. Wir waren gewissermaßen Psychotherapeuten für
       unseren kriegstraumatisierten Vater. Später war ich
       Kriegsdienstverweigerer.
       
       Also keine Verleugnung seitens Ihres Vaters? 
       
       Er hatte Züge von Verleugnung drin, gerade bei der Schuldfrage. Im
       Vordergrund standen aber immer einzelne Geschichten. Etwa wie irgendwelche
       Panzer im Schnee über seine Mitflüchtenden gefahren sind. Oder wie die
       Schwester sein Zimmer schon geräumt hatte, als er plötzlich wieder vor der
       Tür stand. Als dann in den Siebzigern Holocaust im Fernsehen lief, konnte
       er das alles rückblickend kaum ertragen, dass Deutschland diese Verbrechen
       begangen haben sollte. Das war unser großer Konflikt, als ich 17 war. Eine
       verspätete 68er-Geschichte gewissermaßen.
       
       Und dann sind Sie politisch geworden? 
       
       Anfangs eher indirekt. Ich habe eine lange Zeit ein Aussteigerleben
       geführt, habe in einer Höhle gelebt auf den kanarischen Inseln, war in
       Asien unterwegs.
       
       Wie lange haben Sie so gelebt? 
       
       Eigentlich von 21 bis Anfang 30, als Jakob geboren wurde. Da hat sich mein
       Leben dann komplett gedreht. Jakobs Mutter wiederum ist in Tansania
       aufgewachsen, ihr Vater war dort beruflich tätig. In all unseren Wohnungen
       hingen immer Fotos von Massais, Originalschmuck aus Afrika. Und wenn ihre
       Schwestern zu Besuch waren, wurde immer ein Gemisch aus Englisch, Deutsch
       und Kisuaheli gesprochen.
       
       Daher Jakobs Interesse an fremden Kulturen also. 
       
       Bestimmt. Mit elf berichtete Jakob mir dann immer ganz stolz, dass er in
       kurdische und türkische Kulturvereine einfach reingelaufen ist. „Stell dir
       vor Papa, wir waren vier Stunden in dem türkischen Kulturcafé, und die
       waren alle so nett zu uns und haben uns Kartenspiele beigebracht!“
       
       Jakobs Interesse für Politik, kam das auch von Ihnen? 
       
       Wir waren zwar immer im Viertel verwurzelt, ich hatte Kontakte in die
       Hafenstraße, auch über die Kinder, und in die Hausbesetzerszene in Berlin.
       Aber bei mir stand ehrlich gesagt lange immer das Weltflüchtige im
       Vordergrund. Philosophieren ja, aber keine explizite politische Agenda.
       Später erst bin ich mit Jakob zu Gorleben-Demos. Oder bei der Initiative
       „Moorburg-Trasse stoppen“ – da habe ich viel geholfen und Jakob war dabei.
       
       Wo kamen die ersten Impulse für Jakobs Politisierung dann her? 
       
       Die Sozialisation im Viertel spielte da eine große Rolle. Ich erinnere
       mich, als wir ins Schanzenviertel gezogen sind, da war Jakob acht Jahre
       alt. Da brannten am ersten Mai unter dem Haus die Barrikaden. Und dann
       fragte er mich natürlich, wer die Guten und wer die Bösen sind. Die Antwort
       dort und bei ähnlichen Fragen war immer, dass das so einfach nicht zu
       entscheiden ist. Und dass es nie so leicht ist, so etwas in Gut und Böse
       einzuteilen. Als Zwölfjähriger hat er dann die Skateboardbahn hier hinter
       der Roten Flora mit aufgebaut und war schwer begeistert von den Älteren.
       
       Wann fing sein politisches Engagement denn an? 
       
       Ab 16 hat er sich dann politischen Jugendgruppen angeschlossen, die sich
       aus seiner Schule rekrutiert haben. Am Gymnasium Allee war er auch
       Schulsprecher, hatte mit seiner Freundin eine Schülerdemo für ein Kind
       organisiert, das abgeschoben werden sollte. Da kamen 2.000 Leute. Und die
       beiden waren mächtig stolz natürlich. Als er dann groß genug war, hat er
       sich auch den 1.-Mai-Protesten angeschlossen.
       
       Und darüber haben Sie miteinander gesprochen? 
       
       Ja. Schnell war dann Thema, dass es ihm nicht ausreicht, nur punktuell zu
       protestieren und trotzdem sein Leben weiterzuführen in Konsum, sich zu
       betrinken oder zu bekiffen, wie es in einem Teil seines Umfelds wohl war.
       Weitermachen wie bisher war ihm nicht konsequent genug. Und er beschäftigte
       sich zu der Zeit intensiv mit globalen Ungerechtigkeiten, die er schier
       nicht ertragen konnte. Dann gab es da noch zwei besondere Momente, nachdem
       er in Kontakt mit einer deutsch-kurdischen Jugendgruppe gekommen war.
       
       Nämlich? 
       
       Er war mit der Gruppe beim Prozess gegen den PKK-Aktivisten Ali Ihsan
       Kitay, der wegen Spendengeldern vor Gericht stand. Mit Tränen in den Augen
       kam er nach Hause, wütend über das paternalistische Staatsverständnis des
       Richters und der Staatsanwaltschaft, dass der türkische Staat sehr wohl
       Gewalt ausüben dürfe, der kurdische Widerstand gegen die eigene Vernichtung
       aber nicht in Ordnung sei. Dass die Justiz hier der Politik offenbar
       folgte. Dass es nicht weit her sei mit der Gewaltenteilung. Das war etwa
       ein Jahr vor seinem Verschwinden.
       
       Und der zweite Moment? 
       
       Einmal begegneten wir uns im Flur. Und im Vorbeigehen sagte er mir, er
       würde jetzt am liebsten nach Kurdistan in die Berge. Das war zwei Monate,
       bevor er das dann in die Tat umgesetzt hat. Und wie benommen habe ich ihm
       da sogar zugestimmt und genickt: „Jakob, das würde ich am liebsten jetzt
       auch tun.“ Im Rückblick habe ich ihm also dort vielleicht die Absolution
       erteilt für seinen Plan. Auch wenn das so natürlich nicht gemeint war. Aus
       seinen Augen sprach einfach so eine jugendliche Sehnsucht nach einem
       sinnhaften, erfüllten Leben, die ich in dem Moment gut nachvollziehen
       konnte.
       
       Als er ging, hat er Ihnen vermutlich nicht Bescheid gesagt? 
       
       Nein, er war einfach von einem auf den anderen Tag weg. Das war am 2.
       Januar 2014. Fünf Tage später bekam ich dann einen Anruf von ihm: Sein Pass
       laufe ja in zwei Jahren ab, dann komme er schon wieder. Das war allerdings
       vor dem Putsch in der Türkei. Er ging in die Kandil-Berge im
       irakisch-iranischen Grenzgebiet, um eine sozialistische, basisdemokratische
       Gesellschaftsform kennenzulernen. Genau wie er damals durch die Tür der
       türkischen Kulturcafés gegangen war, wollte er jetzt dorthin. Nicht, um
       Gewalt auszuüben, da bin ich mir ganz sicher. Damals gab es gerade
       Friedensverhandlungen, es war alles auf einem guten Weg, dass die
       Kurdenfrage gelöst würde. Und dann kam der Putsch und alles drehte sich
       plötzlich um.
       
       Was passierte dann? 
       
       Neben ihm starb bei einem türkischen Luftangriff sein bester Freund, er
       selbst war taub für lange Zeit. Und aus diesem Kriegstrauma hat ihm niemand
       herausgeholfen. Kurdische Genoss*innen haben ihm offenbar empfohlen, er
       solle sich aus dem Gebiet zurückziehen. Aber er wollte das nicht, sondern
       Rache und kämpfen.
       
       Das hat er Ihnen berichtet? 
       
       Nein, das meiste habe ich im Nachhinein erfahren. Von ihm kam alle zwei
       Jahre mal ein Brief. Dass sie alle Nahrungsmittel selbst anbauen und er
       wüsste jetzt, wie das geht, dass er viel liest, dass die Adler über ihm
       kreisen und er auf den Bergen hockt, dass das ein pures Naturerlebnis ist,
       sieben Meter Schnee. Ein wenig ähnelte die Geschichte dem Buch von Jon
       Krakauer „Into the Wild“. Das war aber vor seinem Kriegstrauma. Dann wurden
       die Briefe ideologischer, auch befremdlicher. Eigentlich hatten wir ihn ja
       zu differenziertem Denken erzogen, hier spürte man dann auch die
       ideologische Engführung der PKK durch.
       
       Und hat er seinen Racheplan dann umgesetzt? 
       
       Ja, vermutlich. Aus Erzählungen haben wir zumindest erfahren, dass er mit
       dem Gewehr seines gefallenen Freundes in die umkämpften Gebiete zog. Dort
       war er auch in Kampfhandlungen mit dem türkischen Militär verwickelt.
       Sicherlich auch mit Toten auf beiden Seiten. Was aus meiner Sicht beides zu
       beklagen wäre.
       
       Werfen Sie ihm als Pazifist nicht vor, sich derart radikalisiert zu haben? 
       
       Dieses totale Bei-ihm-Sein, das kippt auf jeden Fall an diesem Punkt, in
       kriegerische Situationen zu gehen. Da verschwimmt meine Wahrnehmung
       allerdings, meine moralische Einordnung. Da ich ja in meiner Käseglocke
       hier in Deutschland bin und mir das nur bedingt vorstellen kann. Wenn mir
       ein Krieg aufgezwungen würde, wenn meine Gruppe angegriffen würde, wer
       weiß, was ich dann tun würde? Welche archaischen Muster da greifen. Er ist
       jedenfalls kein Held für mich. Was ich ihm als Vater vorwerfe, ist, dass er
       nicht genug auf sich aufgepasst hat. Dass ihm sein Leben offenbar egal
       geworden war. In dem Video etwa sagt er, er werde sich tausend türkischen
       Panzern zur Not allein entgegenstellen, solche Sachen.
       
       Als dann der Krieg vor Ort war, wie war das für Sie? Verdrängt man dann,
       verfolgt man stündlich Nachrichten? 
       
       Beides. Immer wenn irgendeine Nachricht kam, dann ging das Zittern wieder
       los, die Angst um das eigene Kind. Oft gab es auch regelrechte
       Projektionen, Fantasien. Manchmal saß ich mit seinen Schwestern, wir
       schauten uns an und waren ganz sicher: Jetzt steht er gleich vor der Tür
       und klingelt! So ein Warten auf Godot. Er hatte ja total abgeschlossen mit
       seinem bisherigen Leben. Das fanden wir schon brutal, uns gegenüber, seinen
       Freunden, seiner Beziehung.
       
       Fragt man sich nicht ständig, ob man etwas falsch gemacht hat? 
       
       Ich habe in manchen Situationen, auch mit Jakobs Schwestern, so gegenteilig
       wie möglich zum Konzept „Helikoptereltern“ gehandelt. Die Mutter und ich
       hatten schon eine total enge Bindung zu den Kindern. Aber so frei und
       unbeobachtet ich von meinen Eltern aufgewachsen bin, so sehr wollte ich,
       dass auch meine Kinder lernen, allein klarzukommen. Und da mache ich mir
       manchmal Vorwürfe. Gerade in den letzten beiden Jahren, bevor Jakob
       verschwand. Da lebte er nach der Trennung von der Mutter bei mir. Da frage
       ich mich schon manchmal, ob ich mich mehr hätte kümmern müssen.
       
       Im Dezember 2018 kam der Anruf mit der Todesnachricht. Wie fühlt sich das
       an, die plötzliche Gewissheit nach jahrelanger Ungewissheit? 
       
       Surreal. Traumatisch. Die Gewissheit ist selbst surreal. Das dauert lange,
       bis das wirklich einsickert ins Bewusstsein. Wir konnten von Anfang an
       Witze machen, er selbst war ja auch so lustig. Selbst bei dem Anruf haben
       wir gescherzt: „Ach, der Spacken! Da hat er wieder geträumt und was
       verdödelt.“ Sein Kampfname „Şiyar“ war ja auch ironisch. Es heißt „der
       Wache“, aber er war ja total verträumt. Bis heute schwanke ich zwischen
       plötzlichen Heulkrämpfen und Lachen. Aber das Unverständnis bleibt.
       
       Würden Sie gerne noch mal vor Ort fahren? 
       
       Das wäre mein Wunsch, wenn es einigermaßen Frieden gäbe und der Wahn ein
       Ende hat, dass ich dort seinen Begräbnisort finden und besuchen könnte.
       
       1 Mar 2020
       
       ## AUTOREN
       
 (DIR) Kristian Meyer
       
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