taz.de

# taz.de -- Prägende Autos: Bärbel oder Stalin

> Unserer Autorin diente das eigene Auto zum sozialen Überleben, war Safe
> Space und feministisches Symbol in einem. Eine Autobiografie.

(IMG) Bild: Von der Wetterau bis Paris – unsere Autorin hat viele Kilometer mit ihren Autos zurückgelegt

Mein Auto heißt an guten Tagen Bärbel, an weniger guten Stalin. Damit wäre
schon einiges der neurotisch-liebevollen Bindung, die ich zu meinem
Gefährten hege, erklärt. Neuwagen, Komfort, Tempo, Statussymbol – das alles
hat mich nie interessiert. Ich bevorzuge Altbauwohnungen, auch
motorisierte. Zugig, notdürftig geflickt und mit tausend Geschichten auf
dem Buckel. Deshalb wäre ich nie auf die Idee gekommen, meine sowieso nur
spärlich vorhandene Kohle für einen Neuwagen zu sparen. [1][Meine Autos]
hatten stets ein paar Hundert Mark gekostet, noch ein halbes Jahr TÜV, das
reichte für einen Sommer.

Ich bin auf dem Land aufgewachsen, wo der letzte Bus nachmittags um vier
fuhr. Die Frage, ob man den Führerschein machte, stellte sich nicht – Auto
fahren war fürs soziale Überleben unabdingbar, wenn man nicht bei den
rotgesichtigen, NPD-wählenden Kirmesburschen im hessischen Outback
festhängen wollte. Um die zahlende Familie nicht mit allzu vielen
Fahrstunden finanziell zu ruinieren, wurde mit einem nervös mitbremsenden
Elternteil auf dem Beifahrersitz auf dem Promilleweg geübt – das ist der
Feldweg parallel zur Bundesstraße, auf dem die Besoffenen nachts nach Hause
fahren.

Ich stamme aus einer Generation, in der die Kombination der Begriffe „Frau“
und „Auto fahren“ fast automatisch in einem onkelhaften Witz mündete. Mein
Fahrlehrer war einer dieser Macker, die breitbeinig auf dem Beifahrersitz
thronten, den linken Arm lässig bis hinter die Fahrerkopfstütze gestreckt,
und wenn man in den fünften Gang schaltete, rempelte man ihm automatisch
gegen’s Knie. Er gaslightete mich schon ab der ersten Fahrstunde: „Frauen
können sowieso nicht Auto fahren, du lernst das nie, wir können uns das
hier eigentlich auch gleich sparen …“ Wahrscheinlich verdanke ich ihm
letztendlich meinen inzwischen schon längst abgelaufenen und [2][aus purer
feministischer Renitenz] erworbenen Taxischein. Ich kutschiere sowieso
gerne Menschen durch die Gegend, am liebsten durch die Nacht. Ein
kollektives Erlebnis in einer Raumkapsel, völlig von der Außenwelt
entfernt, gleichzeitig an einem Ort und unterwegs zu sein – das ist quasi
schon die vierte Dimension.

## Das Auto ist auch ein Schutzraum

Das Taxifahren war dabei längst nicht nur ein herrlich autarker Broterwerb,
sondern eine damals noch einigermaßen hermetische Domäne ebendieser
Fahrlehrertypen, die es dringlich subversiv zu zersetzen galt. Und bis
heute ist es ein immenser Unterschied, ob Frauen in Hamburg-Eppendorf Auto
fahren oder ob sie es in Saudi-Arabien, den Emiraten oder Afghanistan tun.
Eine Frau, die das lässige Rückwärtseinparken beherrscht, ist immer noch
ein nicht zu unterschätzender Affront für sämtliche Macker dieser Erde.

Und gerade für Frauen ist das Auto in Sachen nächtlicher Gefährdung ein
nicht zu unterschätzender, sicherer Ort – ÖPNV aus Umweltgründen hin oder
her. Ein Auto mag hierzulande sicherlich inzwischen ein immer
anachronistischeres Statussymbol sein, in vielen Teilen der Welt ist es das
einzige Zuhause für komplette Familien, es bedeutet ein paar Millimeter
blechernen Schutz vor sexuellen Übergriffen, Morden oder einfach nur der
Witterung.

Mit meinem ersten Auto bin ich übrigens auch regelmäßig von Gießen zum
Anti-AKW-Camp nach Gorleben gegurkt. Zuerst wurde ich von den
Genoss*innen aus dem Asta schwer angepfiffen, dass ich das Bourgeoise
wohl noch nicht gänzlich abgelegt hätte, weil ich schließlich ein Auto
besaß. Dann aber stapelten sich gleich fünf knarzende Lederjacken in meiner
zierlichen Ente und ließen sich ketterauchend ins Wendland chauffieren.

## Weißt-du-noch-Erlebnisse

Es hatte sich so ergeben, dass es aber vor allem die Allerliebsten waren,
die keinen Führerschein besaßen, und so bin ich eben gefahren. In einer
brutheißen Sommernacht mal eben spontan an die Nordsee, und immer wieder
nach Berlin. In Ermangelung von Kohle für eine Übernachtung habe ich
unzählige Nächte in meinen jeweiligen Autos verbracht. Und Abenteuer sind
sowieso erst dann welche, wenn es jemanden gibt, der sie bezeugt und teilt,
mit dem man ein herrliches Weißt-du-noch-Erlebnis erschafft, das jederzeit
in dunklen Momenten aus dem Archiv gekramt werden kann.

Mein Auto war stets mein kleiner Salon, in den ich Leute einlud, sich bei
einem guten Gespräch oder auch nur als Schutz vor garstigem Schneeregen
ganz nebenbei von A nach B zu bewegen. Ein Auto ist ein herrlicher
Rückzugsort, um einfach mal mitten im öffentlichen Raum unbeobachtet zu
heulen, zu toben, diskret zu telefonieren oder einfach nicht dumm
angequatscht zu werden. Theatralische Trennungen, deren Endgültigkeit durch
den Rumms einer zuschlagenden Autotür unterstrichen wurden. Und wer von uns
hat nicht schon mal nachts vor einer elterlichen Haustür in einem Auto
geknutscht?

## Autos im Erinnerungsalbum

Ich bin einmal auf einem Hügel hoch [3][über Neapel gewesen], um den sich
ein steiles, komplett zugeparktes Sträßlein schlang. Bei näherem Hinsehen
waren sämtliche Autoscheiben mit Pappen oder Tüchern verdeckt, während die
Karossen rhythmisch wippten. Diese Straße war anscheinend der einzige Ort,
an dem ein bisschen Intimität stattfinden konnte, fernab der Enge einer
winzigen Wohnung und den wachsamen Augen der katholischen Familie.

Manche Menschen machen ihre Lebensstationen an Bundesligaereignissen,
Katastrophen oder Filmpremieren fest – bei mir waren es stets die Autos,
die als Erinnerungsalbum dienten. Mit meiner klapprigen Ente fuhr ich mit
einer Freundin spontan von Hessen nach Paris. Irgendwo hinter Saarbrücken
riss sie mir in voller Fahrt das Dach auf, und – rrrapp, flatterten die
knappen zwei Quadratmeter mürber Plane wie ein rotes Fähnchen über unseren
bloßen Köpfen und wurden dann in Paris gratis von einem netten Anwohner,
der den Dachschaden von seinem Balkon aus gesichtet hatte, mit Gaffa-Tape
geflickt. Weil ich mir kein neues Dach leisten konnte, fuhr ich mit meinem
notdürftig bandagierten Veteranen noch jahrelang, bis er mir mitten auf der
Straße buchstäblich auseinanderfiel. Das Dach hat bis zum Schluss gehalten.

## Eine Ehe mit dem Fiat Panda

Meine Autos habe ich übrigens nie abgeschlossen, weil das, was man
entwenden konnte, im Wert deutlich unter der Anschaffung einer neuen
Scheibe lag. Einmal sollte ich einen alten Fernseher für eine Nachbarin zum
Recyclinghof bringen, sie hatte mir dafür 20 Mark in die Hand gedrückt. Ich
schaffte es an diesem Tag nicht und ließ ihn im unverschlossenen Käfer –
dem Enten-Nachfolger – auf dem Rücksitz zurück. Am nächsten Morgen war er
verschwunden. Und ein neues Entsorgungskonzept war geboren. Alles, was ich
nicht mehr brauchte, platzierte ich – gut von außen sichtbar – auf der
Rückbank meines Autos. Und es fand stets zuverlässig seine Abnehmer.

Einmal war ich gerade losgefahren, als ich es hinter mir grunzen hörte.
Plötzlich tauchte im Innenspiegel ein Gesicht vom Rücksitz auf. [4][Der
freundliche Obdachlose] hatte in meinem Auto genächtigt. Ich bot ihm an,
dass wir das auch künftig so halten könnten. Er verbrachte also einen
Winter lang jede Nacht in meinem Käfer und pünktlich mit Eintritt des
Frühlings war er dann auf Nimmerwiedersehen verschwunden. Der VW Passat
Kombi in sonnengelb eröffnete ungeahnte Möglichkeiten, mich auf einem der
damals noch regelmäßig auf dem Land stattfindenden Straßensperrmülle
komplett neu zu möblieren, inklusive wuchtigen Sesseln und altem
Nähmaschinentisch. Und dem Fiat Panda verdanke ich letztendlich die einzige
Ehe meines Lebens, die damit begann, dass ein Kontrabass transportiert
werden musste und ich zufällig dieses Auto mit ausgebauten Rücksitzen
besaß.

## Nicht nur ein Fortbewegungsmittel

Meine Schrottkarren von einst begegnen mir hin und wieder mal auf der
Straße, liebevoll hochpoliert und mit einem H-Kennzeichen versehen. Am
Steuer meist irgendein Existenzenvernichter mit Einstecktüchlein, der
garantiert noch nie eine Demo von innen gesehen hat. The times they are
a-changin’, und schließlich gibt’s ja auch schon längst Palitücher bei H&M.

Darüber, dass SUV Scheiße sind und der städtische Individualverkehr ein
Konzept aus dem letzten Jahrtausend, müssen wir nicht reden. Moralische
Überlegenheit muss man sich aber auch erst mal leisten können. Haben Sie
sich denn schon mal gefragt, wohin Ihr Hermes-Paketdienstmann eigentlich
nach seiner Schicht heimkehrt? Oder der freundliche Janusz, der Ihnen ohne
Rechnung so günstig das Bad gekachelt oder die Küche gestrichen hat?

Auch bei uns ist das Auto längst nicht nur Fortbewegungsmittel – es ist oft
genug das einzige Zuhause [5][für all die osteuropäischen Malocher] auf den
Erdbeerfeldern, den Baustellen und in den Schlachthöfen. Denken Sie doch
einfach mal kurz dran, während Sie mit Ihrem Lastenfahrrad den frischen
Spargel vom Wochenmarkt nach Hause karren.

28 Jun 2021

## LINKS

(DIR) [1] /Auto/!t5025965
(DIR) [2] /Feministisches-Vorbild-Clara-Zetkin/!5757103
(DIR) [3] /Nepal/!t5205162
(DIR) [4] /Wohnungslose/!t5647216
(DIR) [5] /Ausbeutung-in-der-Landwirtschaft/!5754151

## AUTOREN

(DIR) Tania Kibermanis

## TAGS

(DIR) Schwerpunkt Klimawandel
(DIR) Schwerpunkt Bundestagswahl 2021
(DIR) Mobilität
(DIR) GNS
(DIR) Podcast „Vorgelesen“
(DIR) Automobilbranche
(DIR) Schwerpunkt Klimawandel
(DIR) Schwerpunkt Klimawandel
(DIR) Friedrichshain-Kreuzberg

## ARTIKEL ZUM THEMA

(DIR) Automatisierung verdrängt Schaltgetriebe: Knüppel in den Sack

Immer mehr Elektroautos kommen auf die Straßen – und verdrängen damit die
Handschaltung. Vier Texte zum Abschied.

(DIR) Beschäftigte in der Automobilindustrie: Die Karre begeistert nicht mehr

Laut einer Umfrage sind Beschäftigte in der Autobranche enttäuscht von
„ihren“ Konzernen. Auch E-Mobilitätsstrategien überzeugen sie nicht.

(DIR) Bürger*innenbefragung an der Küste: Flensburg schafft Platz

Gibt es zu viele Autos im Zentrum von Flensburg? Im Rahmen ihres
„Masterplans Mobilität“ lässt die Stadt über die Nutzung von Straßen
abstimmen.

(DIR) Protected Bike Lanes: Breit Rad fahren in Kreuzberg

Pop-up war gestern: Die geschützte Radspur auf dem Kottbusser Damm ist
„verstetigt“. Ein Problem bleibt das hartnäckige Ignorieren von
Parkverboten.